UNE FEMME AUJOURD'HUI, au pays des Gentils.

 J'aime les femmes et les hommes fidèles. A leurs amours, à leurs convictions, à leurs amis, à leurs principes. J'aime les cinéastes fidèles à leurs "bandes". Encore plus ceux qui font leurs films "en famille": John Cassavetes...

. Avec Robert Guédiguian, on tombe quand même sur l'exemple parfait. Ariane Ascaride, Marseille, Gérard Meylan, la solidarité ouvrière, Jean-Pierre Darroussin, le rejet de tous les fascismes, Jacques Boudet disparu il y a quelques années et qui figure quand même dans UNE FEMME D'AUJOURD'HUI, en photo dans un cadre. On n'oubliera pas les morts non plus.

Quand on va voir un film de Guédiguian, on sait ce qu'on va y trouver et le vieux cinéphile grincheux, un peu pimbêche, exigeant, muni de ses revues spécialisées sous le bras, et de son coupe-choux à lame fine pour couper chaque cheveu en quatre est prié d'abandonner son matériel à l'entrée.

Les exégètes comme les haters du cinéaste ont fini d'analyser depuis longtemps, - depuis ses débuts en réalité - le "système" Guédiguian et ce qui le sauve, contrairement à d'autres cinéastes politiques qui n'hésitent pas à prendre à bras le corps les sujets "chauds" de l'instant, c'est qu'il ne s'est jamais départi de sa facétieuse manie d'enrober ses histoires dans la forme du conte. Moral certes, mais du conte quand même.

Aussi on ne croira pas vraiment en parcours tout en lâcher-prise de Juliette (Marilou Aussilloux, excellente), fille d'ouvriers pour qui ses parents se sont saignés aux quatre veines pour en faire une wonder-business-woman d'aujourd'hui, qui bosse pour une boîte de "fusion-acquisition", là haut dans le CAC40, très confortablement friquée et dont la vie déraille à la suite d'une agression.

On ne croit pas vraiment à cette jeune femme qui au sortir de l'injustice qui lui est faite (son violeur en posture de victime, sa boîte qui lui offre un pont d'or et la porte de sortie) se retrouve impliquée corps et âme au coeur d'une association qui aide les mères célibataires en perdition à s'en sortir. Même travers également du dernier film des Dardenne, JEUNES MERES, qui s'échinait à nous titiller les lacrymales en faisant de chaque cas un mélodrame particulier.

Le cinéma de Robert Guédiguian n'est vraiment pas un cinéma social. C'est un cinéma "réaliste-merveilleux" qui cautérise les plaies à force de rêver à un monde meilleur, dans lequel les salauds seraient punis, les victimes consolées, les amours et les corps libérés, les journalistes de CNews interrompus en direct par celles et ceux qui savent vraiment, les grands bourgeois tout à coup frappés de bonté et qui ouvriraient leur villa avec piscine aux déshérités.

Comme le chantait Souchon dans une touchante ritournelle dédiée à Arlette Laguiller: "Comme c'est gentil, que c'est beau..."

Guédiguian a beau charger sa barque sans retenue (un secret de famille douloureux, une histoire d'amour entre Juliette et le gentil animateur de l'asso, une jeune mère qui se prostitue, une agression dégueulasse, une justice aveugle, un incendie raciste...), UNE FEMME AUJOURD'HUI est un film qui fait du bien.

Le cinéma ne changera pas le monde, mais au moins il l'adoucira. Celui de Guédiguian en premier.

Reste le personnage de Darroussin, vieux type qui vit encore avec sa mère, fasciné par sa petite voisine qu'il rêve à voix haute d'aider le mieux qu'il peut, parce qu'il ne supporte pas l'idée, dit-il,  de laisser les gens à leurs problèmes alors qu'il est juste à côté. La drôle de trajectoire qu'offre le cinéaste à cet antagoniste bizarre montrera finalement que, lorsqu'il le veut bien, Guédiguian n'est pas dépourvu de méchante ironie ni d'ambiguïté. 

MINOTAURE, la Russie vue d'en haut.

 Neuf ans que le cinéaste russe n'avait pas donné de ses nouvelles, cloué par un covid long alors qu'il se trouvait en Allemagne. Dans son malheur il y a eu quand même comme un bonheur léger de ne plus se trouver en Russie, lui qui ne cesse depuis ses premiers films de taper sur Poutine, ses oligarques et les hommes d'affaire sans scrupule qui se font du gras sur la déshérence de leur pays.

On ne nous l'a pas changé en cours de route puisqu'on y retrouve l'ambiance sombre de son film précédent, FAUTE D'AMOUR. De l'amour il en manque aussi entre Gleb et Galina, le couple en crise de MINOTAURE. Et pour cause, Galina qui en a marre de vivre à l'ombre de son mari, un riche homme d'affaire, s'est trouvé un amant avec qui elle vit une seconde jeunesse. Gleb devine tout, demande qu'on enquête sur elle et découvre où habite l'autre.

Drôle de truc, Zvyagintsev a repris la trame, -pas bien originale ni très compliquée -, de LA FEMME INFIDELE de Chabrol. Vous vous rappelez ? Stéphane Audran trompe Michel Bouquet avec Maurice Ronet, Bouquet sur un coup de sang tue l'amant, etc. Là où le Chabrol égratignait une fois encore les petites lâchetés et turpitudes de la bonne bourgeoisie de province, comme il a toujours aimé le faire, le réalisateur russe choisit, lui, de faire de cette mauvaise comédie de l'adultère une chambre d'échos à la déliquescence morale dans laquelle sombre Gleb dans sa vie professionnelle.

Car pour sauver son entreprise déjà fragilisée par le départ de nombre de ses employés qui ont fui le pays par peur de la conscription, Gleb a qui on a demandé de "donner" 14 de ses employés pour partir sur le front va se livrer à une magouille des plus ingénieuses et des plus horribles pour satisfaire l'Etat et garder toutes ses plumes. Pour sauver son couple, il va commettre le pire.

On comprend vite où Zvyagintsev veut en venir, et c'est bien là le problème. Le parallèle entre les deux drames a beau être téléphoné, la petite musique plombante à laquelle nous a habitué l'auteur de LEVIATHAN (tiens, encore une autre créature mythique qui en remettait une couche dans l'éloquence) a beau fonctionner en plein, le découpage des séquence et la rigueur des plans ont beau une nouvelle fois prouver à quel point on a affaire à un grand cinéaste, il y a quelque chose de très prévisible dans cette belle mécanique Zvyagintsevienne (hop la !).

MINOTAURE a reçu le Grand Prix à Cannes, nouvelle preuve après le sacre du FJORD de Mungiu que ce cinéma d'auteur éclos dans nos parages depuis une vingtaine d'années tient toujours la corde au rayon films d'auteur.

Il s'agirait maintenant de passer à autre chose car le film a beau être magistral dans sa forme, et assez subtil dans certains détails (combien faut-il en sacrifier pour sauver sa boîte ? combien en faut-il pour sauver son couple ? A partir d'où on peut encore se composer une certaine posture morale ?), jusqu'à ses dernières images qui composent une assez belle parabole de la Russie de Poutine vue d'en haut (point de vue des Russes privilégiés, donc), il manque à ce très solide MINOTAURE cet effet de surprise, voire de sidération, que pouvaient provoquer ses meilleurs films précédents.

PORTOBELLO, mensonge fait loi.

 

C'est une histoire vraie, une véritable histoire de dingues, avec de vrais salauds et une véritable victime comme seul la fiction peut nous en inventer. En 1980, un célèbre présentateur télé d'une émission de divertissement à succès intitulé Portobello, un certain Enzo Tortora, se retrouva sur une liste de plus de 80 mafieux dénoncés par un "repenti" de la Camorra, Giovanni Pandico.

Enzo Tortora était un genre de Guy Lux transalpin, un peu vieux beau, un peu intello, très impliqué dans la vie politique italienne et qui sera même un temps député européen. Giovanni Pandico ne faisait pas à proprement parler de l'organigramme de la Mafia, mais était devenu très proche du "parrain" Cutolo en prison, pour qui il tenait la correspondance (Cutolo était analphabète malgré son surnom de "Professeur", tout un monde...). Il était condamné à perpétuité pour un massacre commis dans un bureau de Poste. Il était formidablement cultivé, écrivait des poèmes, il était aussi schizophrène, paranoïaque et mythomane.

Portobello était lui un très beau perroquet, mascotte de l'émission que les candidats devaient "faire chanter" pour remporter le jackpot. Un jeu complètement idiot mais que les membres de la Camorra connaissaient par coeur. Faire chanter, répéter les mensonges comme des perroquets en regardant les juges droit dans les yeux, c'était leur art de vivre.

Que le très politique Marco Bellocchio se soit attaché à relater cette histoire n'a rien de surprenant, car on retrouve dans PORTOBELLO toutes ses préoccupations, de la politique italienne des années Aldo Moro, qu'il a tant filmé, aux gouffres de la psyché italienne qu'il passe au radar de son autre "dada", la psychanalyse. Un peu filou sur les bords, il fait même jouer la compagne de Tortora (Fabrizio Gifuni, son acteur fétiche) par  Romana Maggiora Vergano qui pourrait être sa fille, et qui l'était justement dans le beau film de Francesca Comencini, PRIMA LA VITA.

PORTOBELLO relate donc dans le détail le calvaire vécu par cet homme face à un prétendu "faisceau de preuves" qui n'en seront jamais, uniquement apportées par des types dont les métiers étaient le meurtre, la corruption et le mensonge. Impitoyable dans sa démonstration, les journalistes ne sont que des hyènes, les mafieux de vrais  chacals puant et les juges, - mon Dieu, les juges... - des incapables de première main, fermés à toute tentative de se remettre en cause.

Le film (oui d'accord c'est une mini-série, mais pour moi c'est un film de 5 heures environ) vous laisse ressentir sur la durée le calvaire vécu par Tortora. C'est un véritable film de procès, avec des détails sur la procédure transalpine assez effarants, parfois (mais à quoi servent donc ces deux brillants avocats, toujours tenus à l'écart ?) et, voilà qui nous rassure donc, la justice française n'est pas la seule à être administrée par les Pieds Nickelés.

PORTOBELLO est savoureux pour ces pas-de-côté, lors de séquences de rêves ou des incursions dans le quotidien des "repentis" qui trouvent des astuces pour se sortir de l'ennui. A ce titre, le personnage effarant, et effrayant du pas possible Pandico, ce malade mental onctueux et mortifère, campé par un Lino Musella au faciès étonnant, est vraiment un personnage inoubliable.

Un des grands films de ce mois d'octobre passe donc à la télé, il est sur Arte en ce moment, ne le ratez pas.

NOTRE SALUT, et à très bientôt !...

 

C'est à presque 50 ans que Henri Marre, intellectuel en recherche de reconnaissance, fauché et auteur d'un ouvrage de prospective économique intitulé NOTRE SALUT, se rend à Vichy en 1940, son livre sous le bras, afin d'obtenir un poste. L'économie, la dynamique du travail et de l'emploi, c'est son dada, son credo et en bon conservateur attaché aux valeurs de la France éternelle, il voit dans la déconfiture de son pays face à l'Allemagne une occasion rêvée de tout remettre à plat et pour cela, il voue au Maréchal une admiration, une fidélité et une confiance sans borne. Il sera haut fonctionnaire rattaché au gouvernement de Vichy et au ministère du travail, à Limoges.

Voilà pour l'histoire, -vraie -, de l'arrière grand-père d'Emmanuel Marre qui est un jour tombé non seulement sur le fameux ouvrage en question (une sorte de traité libéral sur une politique de l'emploi basé, déjà, sur le "management" à grande échelle et du zéro chômage) mais surtout sur la correspondance de ces arrières grands parents de 1940 jusqu'à la Libération. 

C'est le coeur du film, son tempo, car ces lettres lues en voix-off par Sandrine Blancke nous offrent deux contrepoints. D'abord à l'"ascension" politique fastidieuse d'Henri, moqué ici et là par quelques supérieurs qui jugent cet autodidacte un peu trop "frais" pour les hautes responsabilités, ensuite et surtout à l'affection véritable qui existait entre sa femme et lui, au-delà du mépris que Paulette Marre entretenait pour l'arrivisme politique de son mari aussi bien que pour nombre de ses idées.

La silhouette un peu triste, un peu hésitante de Swann Arlaud dans le rôle, encore une fois impeccable, est une sorte d'indice de l'état d'esprit du bonhomme. Quand le film commence, dans une soirée mondaine où dandys, grands sceptiques, antisémites de la première heure ou ennemis déclarés du nazisme se jaugent et discutent dans un ballet de dupes et d'hypocrites enfumés, on devine que certains se demandent déjà où se faire une place dans ce panier de crabes, ou comment s'enfuir de là en donnant le change.

Mais pour Henri Marre, pétainiste de la première heure obnubilé par ses fringantes idées du tout-emploi qu'il va enfin pouvoir mettre en oeuvre, croit-il, nulle tergiversation avec sa conscience: il en sera.

Portrait précis d'un collabo ordinaire sur lequel affleure à peine la compassion de son descendant (il ne l'a jamais connu), on entendra beaucoup autour de NOTRE SALUT la fameuse ritournelle sur la "banalité du mal" mais bien plus que cela, il faudra parler de l'aveuglement de celui qui ne voulait pas voir les petits arrangements avec les Allemands (ces notes de frais d'essence et de transports d'"Israélites" vers des destinations inconnues qui embêtent le fonctionnaire sur un plan comptable, mais dont il ne voudra jamais voir les conséquences). Parce que ce n'était pas sa préoccupation, parce que cela n'avait rien à voir avec ses objectifs politiques.

Le film est fort dans ce qu'il reflète de notre époque, et avec la figure de ce parent lointain, Emmanuel Marre a retrouvé les racines profondes du fascisme comme de ce qui fabrique un collaborateur en puissance. Quand Henri Marre investit les anciens locaux de la CGT à Angoulême (alors interdit par Vichy), recouvrant les logos et les slogans par des portrait du Maréchal, son rêve lui apparait enfin au loin: dérégulariser le travail, obliger les chômeurs diplômés à occuper des postes sans qualification. Mais l'occupant se fichera de la courbe du chômage en France; ce sera aussi les STO, l'importation de main-d'oeuvre gratuite du Portugal, de Grèce ou d'Espagne (logés dans des campements construits à la hâte qui ont des airs de petit Auschwitz), toute chose qui foutront les grands rêves de Marre en l'air.

NOTRE SALUT est un grand film politique, qui se conclut même par un étrange dialogue entre le fonctionnaire en fuite et un enfant qui lui parle de son père, et de ce qu'il a vécu comme ouvrier. Le film ne plaira pas à tout le monde, je le vois mal passer sous les fourches caudines d'une certaine presse et de certains plateaux télé qui travaillent autant à nous faire craindre l'étranger qu'à nous vanter la valeur travail scandée par les patrons.

L'histoire est une grande roue qui tourne, qui tourne, et nous y revoilà.

NOTRE SALUT est un grand film tout court, un très grand film au style classique, posé, porté par une interprétation magistrale et des images qui oscillent entre des colorations grises où même les robes couleur pervenches ont des airs délavés. Quand le film s'autorise quelque espièglerie (une danse à la soirée du préfet sur la chanson POPCORN de Hot Butter), on se dit même qu'Emmanuel Marre est encore plus gonflé que ça. Bonnello avait aussi fait ce genre de choses dans son APPOLONIDE, et cela n'avait pas plu à tout le monde...

Plus encore, on reconnaitra dans quelques grandes scènes (la soirée cocktail du début, l'apéro improvisé entre Marre et le petit personnel), quelque chose d'un certain Pialat, Maurice. Ce qui n'est quand même pas un mince compliment.

LES ROCHES ROUGES, Coup de foudre.

 

Il y a le Bruno Dumont parpaillot, le Dumont naturaliste, un autre qui se moque comme de l'an 40 du politiquement correct et fait des blagues sur, et avec les handicapés, le chti amoureux du Nord, du cul et du franc-parler, l'ennemi juré de la maitrise du jeu des acteurs professionnels et de la redite, le Dumont qui fait peur au journaleux chargé de l'interviewer pour son dernier film, un type capable d'adapter Jeanne d'Arc version Peguy sur un mode heavy metal comme de faire du George Lucas dans les dunes de la Côte d'Opale avec Fabrice Luchini dans le rôle de Darth Vador... enfin quoi, ce cinéaste-là, il faudrait l'encadrer, le donner en exemple, le cloner si c'était possible car lorsqu'il en sort un, de film, qu'on aime ou qu'on n'aime pas, on en avale toujours son chewing-gum de travers.

Certes, son avant-dernier L'EMPIRE m'avait un peu lourdé, HADEWIJCH aussi, pour d'autres raisons. Mais il faut toujours se précipiter pour voir ses films, c'est jamais pareil et ça m'en bouche toujours un coin.

Coin coin.

Dans LES ROCHES ROUGES, exfiltré sur la Côte d'Azur pour le coup, des gamins en maillot de bain, moyenne d'âge 6 ans et demi, s'en paient une bonne tranche loin du regard des adultes. Naviguant en quads électriques, ils se rendent régulièrement aux Roches Rouges, d'où ils sautent en poussant des cris. C'est dangereux, c'est fou, mais déjà dans le délicieux RIDDLES OF FIRE de Weston Razooli sorti il y a deux-trois ans, des gamins laissés à eux-mêmes, lojn d'adultes absents et-ou défaillant, s'en payaient une aussi, sans se soucier du reste.

On retrouve dans le dernier Dumont cette même sensation de liberté, et de peur. Ceci n'a rien d'un film sur la prévention routière (mais nom de Dieu, le plus petit n'a que 5 ans, et voyez à quelle vitesse il roule !) encore moins sur les dangers de les laisser seuls: parfois Geo et ses copains s'arrêtent pour aller voir des sangliers sur le bord de la route ("C'est omnivore", lâche Geo, très content de connaitre le mot, lui qui baragouine le plus souvent, braille et fait des grimaces). A l'occasion, j'ai l'impression qu'ils ont même visité le coffre des bagnoles pour prendre des trucs bref, c'est pas très Laurent Nunez tout ça.

Les contrôleurs de la SNCF sont également absents, Geo et sa copine Eve filent vers Vintimille pour aller voir le grand-père de la petite, "fâché avec sa mère, elle dit qu'il est cinglé".

Il n'est pas cinglé, c'est un connard, un vieux con qui préfère jouer au tennis et parler à ses chiens qu'à sa petite-fille, aussi les petits se cassent, c'est aussi simple que ça.

Chez Dumont tout est simple, rien n'est compliqué. Il suffit de se mettre à hauteur d'enfant, ou d'handicapé, ou d'illuminé pour que l'univers se cale autour et devienne une réalité à laquelle on se fait. Le monde n'est pas anormal lorsqu'il est vu comme ça, il est juste vu autrement et c'est sans doute la force de tous les films de Bruno Dumont. Ils nous offrent des angles de vue jamais vus.

Quand les gamins sautent dans la Méditerranée, on saluera non seulement la beauté des images (filmé avec peu de moyens, on dirait même parfois au smartphone, LES ROCHES ROUGES offre des contrastes de couleurs assez époustouflant; Dumont possède toujours une maitrise de l'image assez unique) mais aussi la force d'une mise-en-scène qui colle vraiment des frayeurs: lorsque Geo grimpe tout en haut du rocher, tout seul, après avoir commis peut-être l'irréparable, le suspense prend aux tripes.

Qui pour se rappeler que Dumont est le signataire de la plus grande scène d'action du cinéma français d'aujourd'hui (l'accident de voiture de FRANCE avec Biolay au volant ) ? 

Produit au Portugal, peut-être fâché avec les financiers d'ici bas, on a l'impression avec ce film que Dumont, après les excès de L'EMPIRE, le petit bouillon  qu'il s'est pris au passage et la défiance qui a toujours été de mise à son encontre, a voulu prouver que rien ne l'arrêterait.

Qui pour filmer aussi bien un coup de foudre amoureux entre deux gamins de 5 et 6 ans ? Cherchez bien: Bruno Dumont est unique.

Coup de foudre.

HISTOIRES DE LA NUIT, Une autre histoire de la violence.

 HISTOIRES DE LA NUIT jette un froid sur la douce quiétude du cinéma français et c'est cette première constatation qui prime: on ne voit pas souvent de film comme ça de par chez nous. Cela couvait pas mal sous la cendre des précédents films de Léa Mysius, y compris ceux qu'elle a pu écrire pour d'autres. Voilà une jeune femme qui n'a pas froid aux yeux. Une de plus.

Son dernier film est donc l'adaptation d'un roman de Laurent Mauvignier que je n'ai pas lu et que je devine, pour en avoir lu d'autres de lui, moins littéral et plus en disgressions que l'adaptation qui en est faite. Voici donc une histoire qui débute par l'intrusion de trois hommes (Magimel, Paul Hamy et Alane Delhaye) chez un jeune couple installé dans un bourg perdu du fin fond de nulle part. Une longue nuit commence alors, durant laquelle les intentions des envahisseurs se font de plus en plus précises.

Je ne dévoilerai rien de ce qui s'ensuit, mais sachez qu'il est rare qu'un film français avec pareil panel de comédiens déverse un tel déchainement de violence. Plus psychologique que physique d'ailleurs, les éclaboussures n'en étant que plus marquantes. C'est d'ailleurs par quelques effets de style bien vus que Léa Mysius réussit le mieux son coup: sur une toile de peinture sombre tâchée ici, rouge sur fond noir, d'un corps baignant dans une auréole sanglante (hello le Dragon Rouge !) ou encore un long travelling avant somptueux, en images de synthèses 3D et noir et blanc pour sombrer de l'imaginaire abimée d'un des "occupants" (campé par l'excellent Alane Delhaye, vu tout gamin dans plusieurs films ch'ti de Bruno Dumont) vers celui de tous les autres.

On a beaucoup comparé le film, qui n'a pas forcément plu à tout le monde, au fameux FUNNY GAMES de Haneke, un des films les plus éprouvant du monde. HISTOIRES DE LA NUIT ne possède pas forcément ce penchant théorique à désosser les rouages de la violence comme le faisait le cinéaste autrichien, en forçant le spectacle vers un déchainement de sauvagerie et de sadisme rarement vu pour mieux accuser la place du voyeur qui était la notre. 

Non, le film de Mysius s'apparenterait plutôt à un bombardement en règle du microcosme familial (les envahisseurs sont venus pour déranger ce bel ordre établi), dont l'un des éléments des plus significatifs est sans doute le personnage de Cristina, la voisine (Monica Bellucci, comme rarement vue), artiste solitaire qui, de son propre aveu, a saccagé sa propre vie amoureuse et familiale par égoïsme. Et de là comprendrons-nous mieux les sentiments ambivalents, voire hostiles et dont elle ne se cache pas, pour Nora (Hafsia Herzi), cette mère de famille "exemplaire".

Pas beaucoup d'innocents dans ce film et peu de dupes si ce n'est la petite fille de Nora et Thomas, au coeur de la seconde partie du film, et enjeu d'une lutte fatale.

Le film a sans doute un jumeau anglo-saxon, A HISTORY OF VIOLENCE de Cronenberg, dans lequel le passé soudain révélé d'un brave pater familias bien sous tous rapports remontait à la surface dans un déferlement d'hémoglobine. Personne ici n'est épargné, pas même le gentil Thomas avec sa gentille fête d'anniversaire, qui lui aussi a ses petits secrets.

Si je n'ai pas réussi à voir ces HISTOIRES DE LA NUIT comme autre chose qu'un excellent film noir, c'est déjà beaucoup. A la maitrise très inspirée de ce huis-clos qui fait très vite transpirer, au tranchant de la mise-en-scène qui montre combien Léa Mysius a pris de l'altitude par rapport à ses films précédents déjà marqués par la noirceur et des figures féminines tout sauf angéliques, il faut tout de même parler de la tenue de très haut vol des interprètes. 

De cette gamine (Tawba El Gharchi) au regard difficile à oublier, jusqu'au trop rare Paul Hamy, crispant en mec onctueux et violent, en passant par un Magimel de plus en plus excellent, toutes et tous portent le film très haut.

Simple exercice de style ou autopsie du mirage de la vie de famille, peu importe: voilà enfin un thriller made in France qui s'assume et ne prend pas de gants.

Notices en vrac (XIII) L'AFFAIRE NEVENKA, VIOLATION & THE BATMAN

Double programme #metoo today, avec tout d'abord le film de l'espagnole Iciar Bollain sur un procès qui fit grand bruit dans les années 90 et qui fut la première affaire où un homme politique fut reconnu coupable de harcèlement moral et sexuel sur une de ses jeunes assistantes. Gros succès en Espagne, L'AFFAIRE NEVENKA  est bien un film tel que je me l'imaginais, sans grande originalité et c'est un peu pour cela que je ne m'étais pas précipité pour le voir en salle.

A l'arrivée, et même si on croit pas un instant que le procès s'est déroulé tel que décrit (en gros, un procureur qui s'acharne tellement sur Nevenka qu'il offre lui même la parfaite illustration de ce qu'est le harcèlement, un peu simple), le film d'Iciar Bollain tient son sujet jusqu'au bout, et je me suis surpris à me prendre quelques suées, quand même. Sorte de Gilles Lellouche de là-bas (même sourire de commande et petits yeux noirs sans expression), Urko Olazabal fait très bien le job: on a vraiment envie qu'il crève dans le premier virage.

Par contre, c'est la première fois sans doute qu'est aussi bien décrit le long processus de destruction mentale inhérent à toute entreprise de harcèlement. Ne laissant rien au hasard, et surtout pas le moindre doute sur les intentions nauséabondes du bonhomme, acharné à faire perdre les pédales à cette jeune femme, le film détaille ce long travail de sape et comment on peut s'en sortir face à un type qui a le bras très long, et une mauvaise foi monumentale en bandoulière.Bien sûr, en Espagne on fait aussi bien que chez nous: après s'être pris une condamnation et un temps d'inéligibilité,  monsieur le Maire est remonté en selle des années plus tard. C'est aussi à ça qu'on les reconnait.

VIOLATION, c'est autre chose. Zyeuté par hasard sur une plateforme dédiée au cinéma crado, il nous emmène faire un petit tour dans un chouette chalet auprès d'un lac (c'est beau le Canada, c'est bien vert) et dans la tête de Myriam (Madeleine Sims-Fewer également co-réalisatrice avec Dusty Mancinelli), en pleine crise conjugale et qui se fait sauter dans son demi-sommeil par son beau-frère, près du feu de camp.

L'idée ne lui a pas plus autant que ça et même si elle réalise que le gentil Dylan croyait bien faire et a l'air franchement étonné de sa réaction, on ne va pas en rester là.

VIOLATION fait un peu de chiqué avec ses flash-backs pas toujours judicieux et quelques séquences un peu trop étirées. Pour qui a vu quelques I SPIT ON YOUR GRAVE, on va dire que VIOLATION nous refait le coup de la douce vengeance version moins trash, moins sadique, mais quand même. Si les violeurs de la franchise sus-citée méritaient ce qui leur arrivait, dans un exténuant carnaval de tortures et de violences plus ou moins raffinées, ici c'est l'organisation de Myriam dans son projet qui est saisissant, même si sa réaction demeure quand même.... disproportionnée..

Ne laissant rien au hasard (sacs plastique, ruban adhésif, treuil fixé au plafond, pâte à bois pour tout reboucher, scie à main, cocottes minute, glacière avec robinet d'écoulement, perruque mais quelle organisation !), voyez voir comment Myriam la vénère s'y prend: c'est pas du travail de bonne femme ! Passé ce petit kif sadique qu'on pourra toujours imaginer comme appartenant à l'imagination de son héroïne, reste un film assez curieux, plutôt raté dans son ensemble (un film de 50 minutes aurait suffi) mais porté par le calme refroidissant de la nana.

Maintenant les mecs, laissez vos bijoux de famille dans votre slip, sinon je vous envoie Myriam.

On termine sur une ânerie, une de plus à mettre au palmarès de l'écurie DC Comics avec cet énième rebouturage du héros masqué de Gotham City avec Robert Pattinson dans le rôle. Il a l'air de s'ennuyer, le pauvre, mais bon, la bouffe à la cantine devait être bonne. Matt Reeves aime les grosses cylindrées pleines d'explosion et les grandes orgues qui grondent, et il a mis des vedettes un peu partout (oh! c'est Machin qui fait Truc, oh t'as vu, y a Machine en...) Bon.

Personne ne coule le vaisseau, chacun prend sa part et fait le boulot, mais quel intérêt pour des grands comédiens comme Turturro ou Colin Farrell de jouer dans ce truc ? La bouffe de la cantine, oui je sais.

THE BATMAN a juste pour lui, quand même, de faire simple dans le scénario, donnant des accents de film noir, presque de "remake" de LA MOISSON ROUGE de Hammett puisque le grand méchant du film reste la corruption. Disons qu'après les vilains navets de Snyder avec cette patate de Ben Affleck en justicier masqué, les meringues de Nolan et plein d'autres qu'on souhaiterait n'avoir jamais vu, les BATMAN de Tim Burton malgré le petit coup de vieux qu'ils se sont pris, restent les meilleurs. Et puis toujours personne pour arriver à la botte de Michelle Pfeiffer en Catwoman feulante et tarée, fantasme S.M. à jamais gravé dans ma libido adolescente.

Miaou.